Всё зарождается из малого:
Любовь — из взгляда, страсть — из вдоха,
Уют — из сброшенного хлама,
А вера — из словечек крохи.
И ты сидишь на полустанке,
Без чемоданов, без билета,
Но знаешь — завтра, спозаранку
Спешишь туда, где скоро лето.
Ведь не меняется погода,
Когда в душе твоей тепло!
Какими б временами года
Тебя к себе не занесло.