Молодая, снимая пальто,
на край стула неловко садится,
ей, и вправду, сказать нелегко,
что она, как и вы, боится
оказаться чужим листом,
чужой болью и чьей-то печалью,
она ходит одним мостом,
что скрывает за далью дали.
Даже утром, открыв глаза,
она спрашивает: где же счастье?
и идёт, только не туда
по маршруту в пустые снасти.
Её ловит рутина дней,
пережитки, печали, заботы,
шаг за шагом в час тридцать в постель,
а на утро: вставай, да ты, что ты?.
Ей бы просто сейчас сказать:
«Вы же видите только лица,
Я — другая- хочу мечтать,
и в мечтах своих раствориться».